Десятки, сотни книг
И все выставлены в ряд.
Как много мыслей в них
И все со мною говорят.
А кто-то глух и нем
Без света, шелеста страниц.
Жизнь проходит вся во сне
И вдоль неведомых границ…
Автограф книгу красит и роднит
С тем, кто строки написал.
В них живая строчек нить
С тем, кто книгу в дар послал.
Не бывает в книге лишних слов,
Тем и книга хорошА.
Не знает книга лишь ослов,
В каждой – добрая душа.
Микола ПАНАСЮК
17 августа 2020 года
